Jorge
Ortega Blázquez
Escritor,
profesor, crítico literario y músico
X
Triste
el atardecer, triste el otoño,
Hiriente
la guitarra y Sevilla… tan lejos…
Ayeo
de soleares nazarenos
Tu
recuerdo punzante, bailaora,
Fuente
sonora y alacrán en celo.
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XI
La
gélida Mortaja de la nieve
Cubría
el recuero de todo lo que he amado
En
abstracción tan blanca como breve.
Se
desmayaba triste la Esperanza.
Las
rubias cabelleras que he adorado
Trenzaban
su venganza.
XIII
¿Qué
frutales se ocultan bajo el pliegue
De
tu blusa cuajada de rocío
Que
parecen pedir en el estío
Una
lluvia sutil que los anegue?
¿Qué
hortelano feliz será el que riegue
Los
brotes incipientes de tu brío?
Las
mieses de tu campo antes del frío
¿Qué
segador audaz será el que siegue?
¿Quién
gozará el frescor de aquella fuente
Perfumada
con óleos de Samaria
Que
por tu espalda baja adormecida?
Intentarlo
será, probablemente,
Perder
las alas en el mar de Icaria;
Mas
después del amor, ¿qué de la vida?
Poemas extraídos del libro La sangre en la nieve, Vive-Libro,
Madrid, 2014, pp. 28, 29 y 31.
